Aufmerksam zuhörend verfolgte ich an unser Auto gelehnt eine Diskussion an der Waschanlage bei uns im Ort.
Die beiden Diskutanten waren auswärtige und beachteten den Zuhörer kaum.
Zuhören und aufnehmen was passiert, das tue ich in letzter Zeit oft mit großer Aufmerksamkeit um zu verstehen was geschieht.
Nicht in der großen weiten Welt, oder in den Oberzentren, sondern auch in unserem ländlichen Bereich.

Zwei Welten trafen dort an der Waschanlage aufeinander.

Der eine. Selbstbewusst, angriffslustig, mit einem Gesichtsausdruck des Gewinners.
Seine rechte Gesinnung hing an ihm wie Mehltau.
Höhnisch den Staat verachtend, zutiefst destruktiv mit Methode.
Er brauchte keine Lösung. Er brauchte nur den Finger in die Wunde und diesen erhobenen Finger zeigte er oft und fuchtelte damit herum.
Ich dachte bei mir, das es schon einmal Zeiten gegeben hat, wo ausgestreckte Körperteile benutzt wurden.

Der andere. Ein mittelalter Mann. Legere Business Kleidung.
Er gab sich, wenn ich dies durch das Röhren eines abfahrenden Audi Sportwagens richtig verstanden habe, als Kreistagsmitglied aus.
Relativierend, verteidigend, erklärend. Ausweichend, wenn es konkret wurde.
Voller Vorsicht an den falschen Stellen z.B bei Problemen bei der Migration, bei Sicherheit, bei sozialen Fragen.
Was mir auffiel – so kompliziert in der Sprache, moralisch im Ton.

Und ohne, das war das Entscheidende, ohne ein einziges greifbares Bild davon, wie es besser aussehen könnte.

Ein ungleicher Kampf. Nicht weil einer klüger war. Sondern weil einer wusste, wofür er kämpft.
(Gegen die da oben, die Versager, die Dumpfbacken … und was da sonst noch alles für Begriffe flogen).
Und der andere nur noch wusste, wogegen und was er verteidigte.
(Mein alter Fußballtrainer in Wymeer hat uns eingeprügelt …. mit nur verteidigen gewinnt man kein einziges Spiel).

Zerstören, das ist das Leichteste der Welt. Kritik kostet nichts. Wut braucht kein Programm.
„Alles kaputt“ ist ein heute leider ein vollständiger Satz.
„Wie wir es besser machen“ ist jahrelange Arbeit… unbequem, angreifbar, nie fertig.

Die destruktive Kraft hat deshalb immer einen strukturellen Vorteil.
Sie muss nichts liefern. Sie muss nur zeigen, was nicht stimmt.
Und das, das stimmt ja leider oft sogar.
Die Missstände sind ja real. Die Wut ist oft berechtigt.

Nur die Schlussfolgerungen und Richtung daraus ist falsch.

Ich mache mir überhaupt keine Sorgen um die Rechten. Die sind mir so was von fremd und egal.

Ich mache mir aber große Sorgen um die anderen.
Um die, die Verantwortung tragen wollen oder zu tragen behaupten.
Die, die sagen. Wir wissen, wie eine offene, gerechte, zukünftige menschliche Gesellschaft aussieht.

Denn wenn das stimmt warum kann ich es nicht sehen?

Wo ist das Bild? Wo ist die Geschichte, die Erzählung?
Nicht die Kritik am Gegner will ich hören.
Das Bild unserer Zukunft will ich hören, sehen, spüren.
Das konkrete, greifbare, lebendige Bild davon, wie das Leben der Menschen besser wird.
Nicht in Sonntagsreden. Nicht in Wahlprogrammen, die niemand liest.
Sondern in einer Geschichte, mit Sätzen, denen die Menschen folgen, mit denen sie morgens aufstehen.

Das ist keine Kommunikationsfrage. Das ist eine Existenzfrage für die Politik.

Wer keine handhabbare Vision hat, verteidigt nur noch den Status quo.
Und die Wirkung des Status quo das spüren die Menschen täglich. Im Geldbeutel. Im Wartezimmer. Im Briefkasten.

Eine Politik ohne das Bild von morgen ist keine politische Kraft mehr. Sie ist die Verwaltung des Gestern.

Die Zumutung lautet…
Hört endlich auf, euch zu entschuldigen.
Hört auf, Tabus zu verwalten, die in der Realität längst gebrochen werden
Und fangt an zu sagen, wofür ihr steht nicht nur, wogegen.

Was meine ich mit Tabus?

Ich meine nicht das Verschieben von Grenzen.
Nicht das Infragestellen von Würde, Recht oder Anstand.

Ich meine etwas anderes.

Ich meine Themen, die im Alltag der Menschen längst Realität sind,
über die politisch aber nur vorsichtig gesprochen wird.

Bei der Migration.
Wenn Integration nicht gelingt weil unsere Werte, Normen und unsere Gesellschaft nicht akzeptiert werden.
Wenn Kommunen an ihre Grenzen kommen. Wenn Anspruch und Wirklichkeit auseinanderlaufen.

Bei der inneren Sicherheit.
Wenn Menschen sich nicht mehr geschützt fühlen. Räume anders wahrnehmen. Wenn Vertrauen in Ordnung schwindet. Wenn Probleme benannt werden müssten aber relativiert werden.

Beim Sozialstaat.
Wenn sich die Frage nach Gerechtigkeit stellt.
Nach Leistung. Nach Balance. Und viele das Gefühl haben, dass etwas kippt.

Und beim Staat selbst.
Wenn Misstrauen gegen die eigenen Bürger überall sichtbar wird.
Verfahren zu lange dauern. Wenn Verwaltung überfordert ist. Aber auch wenn Regeln nicht mehr durchgesetzt werden.

Das sind keine Randthemen für die Menschen.
Das ist Alltag.

Und genau darüber wird zu oft nicht klar gesprochen. Und diese Räume füllen dann die anderen.
Also liebe Politiker.
Zukunft definieren. Nicht nur für die Wähler.
Auch für die Politik selbst.

Denn eine Politik, die nicht mehr weiß, wohin sie will,
wird ersetzt von denen, die dies von sich nur laut genug behaupten.

Der Weg ist das Ziel — aber welcher Weg?

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Es liegt in meiner Handfläche. Klein, aus Bronze, abgegriffen von Jahren.
Ein Kreis. Darin verschlungene Linien. Und im Zentrum.
Ein Kreuz.
Kein Schmuckstück mehr. Ein Gegenstand, der benutzt wurde.
Festgehalten. Gesucht. Gefunden. Immer wieder.
Ich trage es seit Jahrzehnten bei mir.
Ich weiß selbst nicht mehr genau, wann es angefangen hat.

Die meisten Menschen verwechseln ein Labyrinth mit einem Irrgarten. Das ist kein kleiner Fehler.
Im Irrgarten verlierst du dich. Falsche Abzweigungen. Sackgassen. Orientierungslosigkeit. Er ist gebaut, um dich zu verwirren.

Das Labyrinth ist anders. Es gibt nur einen Weg.

Er windet sich. Er kehrt um. Er führt dich scheinbar vom Ziel weg, manchmal direkt an ihm vorbei.
Aber er führt. Immer. Unweigerlich zur Mitte.
Kein Zufall. Keine Sackgasse. Nur der Weg.

Vielleicht ist genau das die stille Wahrheit von Ostern.
Kein Hochglanz. Kein gerader Aufstieg.
Sondern ein Weg durch Brüche, durch Zweifel, durch Dunkelheit — der sich nicht erklären lässt, während man ihn geht.

Man hält sich an etwas fest. Nicht an Gewissheiten. Sondern an etwas, das bleibt, während alles andere sich bewegt.

Ich denke an mein Leben.
An meine Kindheit in Wymeer.
An die Werft.
An Rostock.
An meine immer größer werdende Familie.

An Menschen, die ich begleitet habe, als ihr eigener Weg kaum noch sichtbar war.

Von innen sah vieles aus wie Umweg. Manches wie Scheitern. Manches wie Stillstand.
Aber es war kein Irrgarten. Es war ein Labyrinth.
Die Windungen hatten Sinn. Nicht, weil ich ihn immer gesehen hätte, sondern weil er sich gezeigt hat.
Später. Schritt für Schritt. Kehre für Kehre.

Und das Kreuz in der Mitte?
Ich erkläre es nicht. Ich trage es.
Für mich ist es kein Emblem. Es ist ein Haltepunkt.
Der Ort, an dem der Weg nicht mehr weiter muss, weil er angekommen ist.

Nicht außerhalb des Lebens. Mitten darin.

Vielleicht ist das Auferstehung.
Kein Sprung aus der Wirklichkeit, sondern das Wiederfinden der Mitte, nach all den Windungen.

Dieses kleine Stück Metall erinnert mich daran.
Nicht jeden Tag bewusst. Aber jedes Mal, wenn ich es in die Hand nehme.
Der Weg ist nicht gerade. Er ist nicht logisch. Und selten bequem.

Aber er führt.

— Wo ist deine Mitte?

Trump: Ihr seid alle Feiglinge?!

Dazu eine kleine Parabel zu dem Maulhelden aus den USA

Es gab in einem Dorf einen Bauern dem das Land gehörte. Und das Vieh. Und die Schulden der anderen. Alle wussten wie er war und akzeptierten dennoch die Abhängigkeit.
Und sein Sohn wuchs auf in dem Wissen,- mir passiert nichts.
Als der Deich brach und alle Sandsäcke schleppten und schippten hatte er Rückenschmerzen.
Als die Ernte eingebracht werden musste und jede Hand gebraucht wurde, war er gerade verreist. Als der Krieg kam und die jungen Männer des Dorfes eingezogen wurden, kannte sein Vater den richtigen Arzt. Mit dem richtigen Attest. Über die richtigen Beschwerden.

Das Dorf wusste es. Jeder wusste es. Aber alle schwiegen.
Weil man so abhängig geworden war und nicht die Hand beißt die einen füttert. Und den eigenen Stolz herunterschluckte.

Die Jahre gingen. Der Vater starb. Der Sohn erbte das Land, das Vieh und die Gewohnheit, dass ihm nichts passiert. Er konnte alles tun, Frauen belästigen und missbrauchen, Gesetze brechen, jeden verfolgen und beschämen. Er wurde geschützt von seinen reichen Kumpanen.
Dann kam der Streit mit dem Bauer am anderen Fluss.
Der Bauernsohn wollte kämpfen. Er wollte dessen Reichtümer. Jeden Morgen stand er am Fenster und schaute hinüber.
Die Nachbardörfer sollten mitmachen. Schließlich ging es um seinen Willen, um das Recht des Stärkeren.

Aber die Nachbardörfer zögerten. Sie hatten eigene Felder. Eigene Kinder.
Eigene Erinnerungen an das was Krieg kostet wenn man mittendrin steht und nicht am Fenster.

Da trat der Bauernsohn auf den Marktplatz.
Laut. Aufsehenerregend, schreiend, beleidigend und böse. Mit der Geste eines Mannes der alles gegeben hat.
Feiglinge, rief er. Ihr seid alle Feiglinge.

Am Rand des Platzes stand ein alter Mann. Er hatte am Deich geschuftet. Er hatte die Ernte eingebracht. Er hatte einen Sohn verloren, nicht an den richtigen Arzt, sondern an den falschen Krieg.
Er hörte das Wort.
Und er sah den Mann der es rief.
Einen Schritt trat er vor. Nur einen.
Die Stimme ruhig. Fast freundlich.
Dann sagte er laut „Sag mir, wer hat dich gelehrt was Mut ist?“

Keine Anklage. Keine Ironie. Eine echte Frage.
Der Platz wurde still.
Der Bauernsohn öffnete den Mund. Und schloss ihn wieder.
Der alte Mann wartete nicht auf die Antwort. Er kannte sie.
Er drehte sich um und ging.

Und das Dorf stand da. Mit dem Wort das noch in der Luft hing.
„Feiglinge.“
Und der Frage die es aufgefressen hatte.

Es gibt diese Momente, in denen das Leben plötzlich seine Selbstverständlichkeit verliert und sich alles verschiebt.

In solchen Momenten merkt man, was trägt. Und was nicht.
Deshalb ist dieser Gedankensplitter entstanden.

Morgen feiern wir unseren 41 Hochzeitstag

Nach so vielen Jahren wird ein Mensch ein Teil des eigenen Lebens.
Nicht neben dir, in dir.
Das passiert nicht durch eine Laune oder durch einen durchdachten Entschluss.
Es passiert durch Zeit.
Durch das, was sich ablagert, ohne dass man es merkt.
Ein gemeinsames Lachen. Eine Nacht, in der einer den anderen gehalten hat.
Ein Schweigen, das kein schlechtes ist. Ein Blick. Eine Hand.
Erinnerungen setzen sich ab wie Sediment.
Schicht für Schicht.
Die Freude auf die Trauer. Die Trauer hält die Freude.
Und mit den Jahren wird daraus etwas Festes.
Ein Grund. Ein Fundament.

Ein gemeinsames Leben ist kein Archiv. Es ist ein Gewebe.
Und mit Kindern wird es lebendig.
Geschichten legen sich über Geschichten.
Die Geburt der Kinder über die erste Wohnung.
Die Feste über die Krisen. Die Reisen über den Alltag.
Und der Alltag, dieser unterschätzte, wunderbare Alltag, trägt alles.
Bild für Bild. Schritte. Aufbrüche. Abschiede.
Und irgendwann stehen sie selbst im Leben und man schaut zu. Halb stolz. Halb atemlos.

Dieses Leben ist nicht still.
Es hat Klang, Geruch, Temperatur.
Es hat Jahreszeiten die wiederkehren und nie ganz dieselben sind. Es hat Figuren die kommen — Kinder, Enkel, Freunde, Nachbarn — und Figuren die gehen.
Und mittendrin… wir zwei.
Die sich kennen wie keine anderen.
Die sich manchmal auf die Nerven gehen wie keine anderen.
Und die abends nebeneinander sitzen und spüren… Genau hier. Genau so. Genau richtig.

Dieses Gewebe des Lebens wächst. Es reißt. Und es wächst wieder zusammen.
Mit Geduld. Mit Humor. Mit Sturheit. Und mit dieser Hand in meiner Hand.

Und irgendwann, so unmerklich wie das Sediment sich ablagert, kehren sich die Rollen um. Man ist nicht mehr das Kind das gehalten wird. Man hält. Man begleitet.
Man steht dabei wenn die Eltern kleiner werden, langsamer, stiller.
Bis man eines Tages ganz vorne steht. Ohne Puffer. Ohne die Generation die noch vor einem steht.

Es gibt Entscheidungen, deren immense Tragweite man erst später versteht.
Eine Hand, die eine andere hält.
Und diese wunderbaren stillen Momente, in denen man begreift wie richtig das war.
Damals. Und seither. Immer wieder.

Einundvierzig Jahre.
Nicht weil es immer leicht war.
Sondern weil diese Hand mich nie losgelassen hat.

Und vielleicht ist genau das das größte Glück.
Wenn aus zwei Leben eines wird — und bleibt.

Ein Kollege sagte mir vor wenigen Tagen: „Paul, ich zähle die Tage.“ Er war gerade 60.
Er war einer der Besten. Er zählte nicht auf etwas hin — er zählte weg.
Weg vom Betrieb, der ihm längst signalisiert hatte.
Du gehörst nicht mehr zur Zukunft.

Das ist kein Einzelfall. Das ist System.
Sieben Millionen.
In den nächsten fünfzehn Jahren werden dem deutschen Arbeitsmarkt sieben Millionen Menschen fehlen.
Man debattiert über Teilzeit, über Frauen, über Migration.
Was man kaum bespricht: Die Menschen, die schon da sind.
Die über Sechzigjährigen.
Die Zahlen sind beeindruckend. Wenn genauso viele 60- bis 64-Jährige arbeiten würden wie die 55- bis 59-Jährigen, stünden 2,4 Millionen zusätzliche Arbeitskräfte zur Verfügung.
Nicht irgendwann. Jetzt.

Stattdessen läuft eine Zentrifuge die keiner in Frage stellt.
Leise, systematisch, fast unsichtbar.
Sie katapultiert erfahrene Menschen aus dem Arbeitsleben und alle schauen weg.

Ich habe lange gesucht nach jemandem, der einen anderen Weg zeigt. Gefunden habe ich ihn seinerzeit in Finnland.
Juhani Ilmarinen ist Arbeitsmediziner. Seit den 1970er Jahren hat er erforscht, was Menschen arbeitsfähig hält — und was sie zerstört. Daraus wurde das „Haus der Arbeitsfähigkeit“.
Ein Modell, das Gesundheit, Kompetenz und Arbeitsumgebung zusammendenkt.
Nicht als Sozialprogramm, sondern als betriebliche Logik.
Ich habe Ilmarinen mehrfach persönlich getroffen. Er schaute auf Fakten, auf Zahlen, auf Erfahrung. Und auf eine Überzeugung, die er nicht losließ. Das hat mich beeindruckt. Nicht das Konzept allein, sondern der Mensch dahinter.

Diesen klugen Weg haben einige Betriebe versucht und er scheitere so oft an Träumen…

Da ist der Traum vom jungen Unternehmen. Wer prahlt schon öffentlich damit, viele ältere Mitarbeiterinnen und Mitarbeiter zu haben?
Der Fokus liegt auf Jugend.
Erfahrung ist kein Markenwert, sie ist oft nur Hintergrundgeräusch.
Da ist der Traum von der individuellen großen Freiheit.
Menschen wollen im Alter nicht mehr arbeiten und sehen in der Arbeit keine Chance auf Freiheit.
Wie arm an Ideen sind wir eigentlich, wenn wir das so stehen lassen?

Und da ist der Traum vom billigen Weiter-so.
Altersgerechte Arbeit kostet.
Umgestaltung, Gesundheitsförderung, Führungskultur das sind Investitionen.
Also lieber sanfter Druck Richtung Ausgang.
Mit Abfindung. Mit Handschlag.
„Sozialverträglicher Stellenabbau“ nennt man das.
Ich kenne diese Mechanismen aus dem Betriebsrat. Damals als junger Mann habe ich für Frauen in Männerberufen geworben.
Die verwunderte Antwort der Kollegen… zu schwer. Meine Gegenfrage,- Wenn es für Frauen zu schwer ist, warum macht ihr es dann nicht leichter für alle?
Niemand hat geantwortet.

Die Frage nach längerem Arbeiten leidet heute unter Panikattacken.
Die einen fürchten um ihren Traum von großer Freiheit.
Die anderen um Wahlen. Die Betriebe um Investitionen, die sie tätigen müssten. Alle haben Angst.
Und das Ergebnis dieser kollektiven Angst heißt…
2,4 Millionen verlorene Arbeitskräfte.

Eine Rentendebatte die in Kulturkämpfe abgleitet.
Sieben Millionen fehlende Menschen.
Ein Fachkräftemangel, über den wir uns aufrichtig zu wundern scheinen.
Ilmarinen hat einen Traum verwirklicht.

Wir verwalten unsere Ausreden.
Das ist kein Schicksal. Das ist eine Entscheidung.

Ich bin ein Fossil. Und genau das fehlt uns gerade.

Heute wurde ich auf meine Rente angesprochen. Mit dem Zusatz,- Sei froh.

Der Kollege wusste auf den Tag genau, wie lange er noch arbeitet. Countdown läuft. Ziel: Abstand. So schnell wie möglich.
Ich habe geschwiegen. Und gedacht.

Was macht das mit uns, wenn das Berufsleben zum Restposten wird?
Wenn Erfahrung nicht mehr als Kapital gilt, sondern als Altlast?

Wenn der Gedanke an Führung, an Verantwortung, an Zukunft gestalten irgendwann kippt in,-
Hauptsache, ich komm da raus?

Ich bin ein Fossil. Das stimmt.
Ich komme aus einer Zeit ohne tagtägliche Dashboards, ohne Feeds, ohne Echtzeit-KPIs.
Aus einer Zeit, in der ein Wort Folgen hatte.

In der Vertrauen nicht mit Umfragen gemessen, sondern verdient wurde.
In der Führung bedeutete.
Du gehst voran. Nicht Du fällst auf und bist jederzeit sichtbar.

Aber ich schwärme nicht in Nostalgie.

Die Vergangenheit war nicht besser. Sie war anders.
Manches war gut. Manches war falsch. Manches war schlicht die einzige Möglichkeit, die man hatte.

Was mich umtreibt, ist etwas anderes.

Die Trosse.

Zwischen einem Schiff und dem Kai hängt und hält eine Trosse.
Nicht elegant. Nicht modern. Einfach stark.
Sie hält das Schiff, damit es nicht von Strömung und Wind dahin getrieben wird, wo gerade alle hintreiben.

Führung heute braucht diese Trosse.

Eine Verbindung zwischen dem, was war, und dem, was kommt.

Keine Unterwerfung unter die Vergangenheit. Kein Abriss um des Abrisses willen.

„Das haben wir immer so gemacht“ — ja, das ist großer Quatsch.
Wer so denkt, führt nicht. Der verwaltet Gewohnheiten.

Aber das Gegenteil ist genauso falsch:
Alles lächerlich zu machen, was früher funktioniert hat.
Zerstörung um der Zerstörung willen.

Das ist kein Mut. Das ist Bequemlichkeit mit modernem Anstrich.

Die Kunst liegt dazwischen. Und die ist schwer.
Weil sie Urteilsvermögen verlangt und Algorithmen das nicht ersetzen.

Weil sie Haltung, Mut und Nachdenklichkeit, manchmal Demut verlangt nicht Methoden.

Was Führung heute tun muss, ist im Grunde einfach und genau deshalb so schwer:

Wer zuhört, führt.
Vertrauen entsteht nicht schneller, weil der Feed schneller wird.

Wer Führung spielt, verliert die Menschen. Sichtbarkeit ohne Substanz wird irgendwann durchschaut.
Wer nur noch reagiert und kontrolliert, hat aufgehört zu führen. Er verwaltet und zwar mit Vollgas.

Neue Werkzeuge? Ja, unbedingt.
Alte Werte? Ja, genauso.

Das ist kein Widerspruch. Das ist die Aufgabe.

Tempo ist kein Maßstab für Güte.
Erfahrung ist kein Ballast. Sie ist das Einzige, was bleibt, wenn die Modelle versagen und moderne Hypes wieder einmal in der Mülltonne landen.

Zurück zum Kollegen.

Ich gönne ihm seinen Countdown. Wirklich.
Verantwortung für mich nicht endet, wenn ein Datum kommt.
Vielleicht beginnt sie da erst richtig.

Die Welt dreht sich schneller.
Menschen tun es nicht.
Das ist kein Befund.

Das ist der Ausgangspunkt.

Es war eine dieser Baustellen, die von Anfang an mehr Energie versprühen als Kontrolle. Das Reparaturschiff lag an der Alten Werft. Die Duchesse Ann, wenn mich die Erinnerung nicht trügt — und sollte zum Viehtransporter werden.

Klingt unspektakulär. War es nicht.

Denn zuerst musste weg, was drauf war. Wir brannten ab, demontierten, schafften fort. Die Stimmung war gut, der Fortschritt sichtbar.

Dann… Stop. Sofort. Alles stehen lassen.

Der erste Krängungsversuch war daneben gegangen. Die Daten stimmten nicht.

Wer nicht auf einer Werft groß geworden ist: Bei einem Krängungsversuch lässt man ein Schiff absichtlich auf die Seite kippen, kontrolliert, mit Gewichten, die von Deck zu Deck wandern. So ermittelt man den Stabilitätsschwerpunkt. Klingt nach Theorie. Ist bitterer Ernst.

Die Stabilität ist elementar. Ein Schiff, das kippt weil man vorher nicht gerechnet hat, kippt nicht zurück.
Und für diesen Versuch brauchten wir ein ausgewogenes Schiff.
Steuerbord? Anker draußen. Backbord? Noch drin.
Also ran. Einer musste das Ankerspill bedienen, damit der Anker ablaufen konnte.

Einer.
Der Franzose.

Er war das einzige Besatzungsmitglied dass noch an Bord war.
Kein Deutsch. Kein Englisch. Nur Französisch und ein Gesicht, das sagte…
Ich verstehe euch sehr gut. Ich mache nur nicht mit.

Wir versuchten es mit Händen. Mit Zeigen. Mit internationalem Zeichenvokabular, Arme die Ankerketten imitieren, Finger nach unten, Blicke, die flehen.

Nichts.

Dann schwere Schritte hinter uns.

Unser alter Schiffbaukollege. Ein Altgeselle. Eine Legende auf der Werft. Einerseits war er einer besten Kollegen die man haben konnte hatte aber auch eine Stimmgewalt, die Stahl biegen konnte.

Er sah die Situation. Er sah den Franzosen. Zwei Sekunden. Mehr brauchte er nicht.

Und dann brüllte er, auf Platt, aus voller Lunge:

„Düvel satan Blixen, lot de Anker ondall, du blöde Franzmann, anners drei ik die de Hals um!“

Was ungefähr bedeutet: Lass den Anker runter — aber auf Platt klingt es überzeugender.

Der Franzose starrte ihn an. Dieses brüllende Ungeheuer mit den roten Wangen unter dem gelben Helm und den zusammengekniffenen Augen wie Scheinwerfer.

Eine Sekunde. Zwei.

Dann drehte er sich um. Betätigte den Anker. Ließ ihn auf den im Wasser treibenden Ponton fallen.
Sauber. Ruhig. Als wäre es das Selbstverständlichste der Welt.

Der alte Haudegen sah es. Drehte sich um. Grinste. Dieses Grinsen, das sagt,- Hab ich mir gedacht.
Und sagte dann — für uns alle hörbar:

„Sag ich ja. Plattdeutsch versteht jeder auf der Welt.“

Ich habe seither viel mit Kommunikation zu tun gehabt und nachgedacht.
Über Sprache, Ton, Körperhaltung.
Darüber, was einen Menschen wirklich erreicht.

Meine persönliche Feldstudie zu dem damaligen Erlebnis sagt bis heute…
Es war, glaube ich, nicht das Plattdeutsch.

Aber widerlegen kann ich es auch nicht.

Ein offener Brief
An die Politik der Mitte (nach der Wahl am Sonntag)

CDU, SPD, Grüne — ihr seid gemeint.

Ich bin kein Berufspolitiker. Ich bin aber ein politischer Mensch den es graust die Nachrichten nach den Wahlen zu schauen.

Heute schreibe ich euch. Weil ich es nicht mehr schweigend ansehen kann.

Ihr verliert die Menschen. Nicht irgendwann. Jetzt.
Nicht wegen der großen Erzählungen. Nicht wegen Koalitionsverhandlungen oder Parteitagen.
Ihr verliert sie wegen des Arzttermins, den man seit Wochen nicht bekommt. Und bei dem es nicht besser wird. Wegen des Formulars, das niemand versteht (und immer neue kommen dazu).

Wegen unseres so unglaublich verkopften und verbürokratisierten Landes (das ihr zugelassen und gestaltet habt). Wegen des Gefühls, täglich, handfest, unübersehbar dass sich irgendwie nie jemand für irgend ein Problem tatsächlich zuständig fühlt.

Liebe Leute, das ist keine Stimmung. Das ist Realität. Und ihr habt sie offenbar völlig aus dem Blick verloren.

An meine SPD…

Ihr habt euren Halt verloren. Nicht weil ihr euch um die Schwachen kümmert. Das ist richtig und wichtig. Sondern weil ihr die Energie dort konzentriert und lasst, wo sie euch nie gegeben wurde.
Die Menschen haben euch gewählt, weil die SPD das stärkste war was die Schwächeren haben.
Die Schichtarbeiter, die Krankenschwestern, die kleinen Selbständigen, die wollen keine Verwaltung ihrer Not. Die wollen Respekt und handhabbare Unterstützung. Die wollen, dass ihre Leistung und Arbeit zählt (vor allem anderen). Dass sie im Zentrum stehen, dass man um sie kämpft. Nicht verwaltet.
Es geht nicht um „Pampern“ und schonen.
In der Arbeiterschaft ist man Kummer gewohnt.

Doch gerade in Krisenzeiten ist Soziale Gerechtigkeit, (alle tragen die Last in gleicher Weise) kein Programmpunkt. Sie ist eine Haltung, ein unverrückbarer Ankerpunkt. Zeigt sie endlich wieder. Und wenn eure neuen Leute mit diesem Herzblut nichts mehr anfangen können dann sollen sie die Sozis in den Kommunen mal danach befragen.

An die CDU…

Ich mochte die alten konservativen CDU Leute.
Eure Gründergeneration wusste etwas, das ihr zu oft vergesst. Verantwortung für das Ganze ist keine Option, sie ist Pflicht. Adenauer, Erhard, Kohl, die haben nicht gefragt, wem das nützt. Die haben auch Fehler gemacht aber sie wussten um die Superkraft der Fairness in einer sozialen Marktwirtschaft. Die haben gefragt, was das Land braucht und nicht ob es irgendeiner Lobbygruppe passt oder nicht.

Heute machen eure Leute z.T entsetzliche Klientelpolitik, die sich nicht mal mehr die Mühe macht, sie zu verschleiern.
Die Lasten werden verteilt, aber nicht fair.
Die einen tragen, die anderen werden getragen.

Wie kann man in solchen Zeiten wie den heutigen überhaupt noch darüber diskutieren ob wohlhabende im Sinne der Staatsverantwortung mehr tragen müssen (sie sind es diesem Land doch schuldig …. Verdammig noch mal). Und ihr schaut weg. Das ist nicht konservativ. Das ist Gleichgültigkeit mit Parteibuch.

An die Grünen…

Ihr habt die richtigen Themen. Und ihr habt sie in eine Sprache verpackt, die an der Wirklichkeit der meisten Menschen vorbeizieht. Klimaschutz ist existenziell , ganz ohne Zweifel, aber er muss bezahlbar sein. Transformation ist nötig, aber sie darf die nicht zerreiben, die ohnehin schon am Rand stehen. Und wenn ihr keine Sekte in den großen Oberzentren bleiben wollt dann raus ins Land, da wo es schwierig und nie dogmatisch zugehen wird.

Hört auf, Haltung mit Herablassung zu verwechseln. Der Handwerker, der morgens um sechs auf der Baustelle steht, braucht keine Belehrung.
Er braucht einen Staat der funktioniert und eine Bürokratie die es als ihre wichtigste Aufgabe ansieht ihn zu unterstützen.

Und an euch zusammen…

Erklärt euch nicht die Welt wie sie euch gefällt. Nehmt endlich Tempo auf.
Hört auf mit den endlosen Streitereien um Themen die für das Leben der meisten Menschen völlig belanglos sind.

Die Zeit der Entschuldigungen sind vorbei ….
jetzt ist die Zeit der Entscheidungen.

Unsere Heimat hat eine der besten Forschungslandschaften der Welt. Exzellente Ingenieure. Handwerker, die ihresgleichen suchen. Ideen, die in Schubladen liegen, weil niemand den Mut hat, sie rauszuholen.
Stattdessen setzen wir auf alte Technologien, an denen andere verdienen. Wir schützen Ideen von gestern, anstatt die Industrien von morgen zu bauen. Wir schauen zu, wie andere kopieren was wir erfunden haben und wundern uns dann.

Und sind uns zu fein von anderen zu lernen und gute Ideen zu uns rüber zu holen.
Wann sind wir so kompliziert geworden?

Fangt doch bitte an zu handeln.

Und noch eins — das Wichtigste… – wirklich für mich elementar!

Die Extremisten gewinnen nicht, weil sie Antworten haben. Sie haben ja überhaupt keine.
Sie gewinnen, weil sie die Wut spiegeln, die ihr erzeugt habt. Jede Ungerechtigkeit, die ihr stehen lasst. Jede Arroganz, die ihr euch leistet. Jede Verzögerung, jedes Aussitzen, jedes Schulterzucken das ist ihr Wahlkampf.

Ihr liefert ihn frei Haus.

Das lässt sich ändern.
Nicht mit besseren Kampagnen. Nicht mit neuen Slogans.
Sondern indem ihr anfangt, das zu tun, wofür die Menschen euch gewählt haben.

Regieren, entscheiden, zuhören, respektieren und liefern!

Dieses Land und diese Menschen haben mehr verdient als das, was ihr ihnen gerade bietet.

Kommt jetzt
bitte
bitte
bitte
in die Puschen weil ich nicht mehr erleben möchte das unser Land durch Extremisten in den Abgrund geführt wird.

Diese Woche werde ich mit sechs Frauen sprechen.

Sechs Frauen denen Gewalt widerfahren ist.
Vom Partner. Vom Freund. Vom Ex.

Ich werde mit ihnen gemeinsam Anträge erarbeiten — auf Kontakt- und Näherungsverbote.
Ich werde wieder viel telefonieren um Therapien zu erfragen.
Ich werde an Anträgen schreiben für Hilfen bei Missbrauch, der zum Teil viele Jahre zurückliegt.
Um viel Geduld werde ich bitten — weil die Bearbeitung dieser Anträge Jahre dauern können.
Anträge werden wir erstellen, dass sie vor Gericht nicht mit ihren Peinigern konfrontiert werden möchten.
Anders als in den Niederlanden ist das bei uns nicht zwingend opfergerecht geregelt.
Wir werden versuchen Opferanwälte zu finden.

All das erlebe ich jeden Tag.
Und ich spüre dabei großes Unverständnis und ja auch größer werdende Wut.

Diese Woche lese ich gleichzeitig über Collien Fernandes und Christian Ulmen.
Über Vorwürfe einer prominenten Frau die tief gehen — physische Verletzung, Kontrolle, systematische Demütigung, gefälschte Bilder.
Natürlich gilt die Unschuldsvermutung.
Aber die Reaktion die dieser Fall auslöst, ist keine Überraschung.

Sie ist das Ergebnis von zu viel.

Epstein. Pelicot. Diddy.
Steigende häusliche Gewalt laut BKA.
Eklige Deepfakes die Frauen und Kinder entkleiden.
Eine Femizid-Rate gegen die sich offenbar nichts ausrichten lässt.

Jede vierte Frau in Deutschland erlebt mindestens einmal im Leben Gewalt durch den Partner oder Ex-Partner.

Jede vierte.

Wenn Frauen heute sagen: „Es fühlt sich an, als würden Männer Krieg gegen uns führen“ —
dann ist das keine Hysterie.
Das ist eine Bilanz.

Mehr Schutz und härtere Strafen sind gut.
Aber sie reichen nicht liebe Leute.
Nicht ohne Bildung.
Nicht ohne Prävention.
Nicht ohne den ernsthaften politischen Willen zur Gleichberechtigung.

Genau dieser Wille wird gerade überall in Deutschland in Frage gestellt und eingespart.

Und das ist kein Sachzwang.
Das ist eine Entscheidung.

Ich werde diese Woche sechs Frauen sprechen.
Sechs von Millionen.

Jede mit ihrer Geschichte.
Jede mit ihrem Mut — denn es braucht Mut, Hilfe zu suchen.
Jede mit dem Recht auf ein Leben ohne Angst.

Das ist keine abstrakte Forderung.
Das ist der Mindeststandard einer Gesellschaft die Würde ernst nimmt.

Artikel 1 des Grundgesetzes!?

„Na, alles gut?“

Wie oft hören wir diesen Satz am Tag.
Morgens beim Bäcker, bei der Arbeit, im Treppenhaus, auf dem
Parkplatz.

Und ganz ehrlich, es ist ja keine Frage.
Es ist eine Begrüßung mit Fragezeichen. Eine Art akustisches Nicken.
Und die Antwort kommt so zuverlässig wie das Amen in der Kirche:

„Muss ja.“

Ich muss dabei manchmal schmunzeln.

Wir haben eine ganze Gesprächskultur entwickelt, in der beide Seiten genau wissen dass sie nicht wirklich reden.
Und beide sind damit einverstanden.
Effizient, wenn man so will.

Aber manchmal frage ich mich,
was wäre eigentlich, wenn jemand mal ehrlich antwortet?

„Na, alles gut?“
„Nein, eigentlich nicht. Hast du kurz Zeit?“

Stille.
Leichte Panik. Oh Shit …. das wollte man doch gar nicht.
Und plötzlich hat man keine Zeit mehr, habe einen Termin – ein anderes Mal ja ?

Dabei ist echtes Zuhören keine Kunst.
Es braucht keine Ausbildung und kein Zertifikat.

Es braucht nur einen Moment.
Und die Bereitschaft, ihn auszuhalten.

Innezuhalten.
Wirklich zu schauen. Sich für den anderen zu interessieren.
Die Antwort abzuwarten — bevor man schon weitergeht.

„Na, alles gut?“
Vielleicht die kleinste große Frage die wir stellen können.